Aqui não tem poema
aqui não há lirismo
cada faca amolada
proporciona uma sangria.
Se meto a mão onde me cabe
me encontro
se deixo o peito aberto como um alvo
estou pronto.
Aqui não tem folia
aqui não tem leros nem boleros
só esse acorde arcaico
que nos compreende.
Somente essa balada feita à faca
que nos corta a carne.
Aqui já nascemos póstumos e decaídos.
- Humberto Firmo -
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